"Он придумал стихи о безрукой луне.."

Мне бы где-нибудь взять
Перья траурных птиц..
И стихи о луне,
О безрукой, сложить..
Или звёздную прядь
Неродившихся лиц,
Улыбнувшись во сне,
Вдеть в иголку, как нить..
И расшить полотно
О луне что не спит..
И спокойствием губ
Чёрных птиц усмирять..
И уйти за окно
Перестуком копыт..
До луны, что без рук,
Дотянуться опять...

---

Сегодня на работе наткнулась на визитку:

Медицинский центр Острикова: Компьютерное программирование от алкоголизма, табакокурения, избыточного веса.
Сеансы релаксационной терапии.

Это что же, книжка по С++ - верное средство от излишнего веса и вредных привычек?
На счёт избыточного веса могу и согласиться - многие программисты (т.к. питаются исключительно объедками с клавиатуры) напоминают если не интеграл, то хотя бы кабель от монитора/системника/чего-нибудь ещё. Но табакокурение и алкоголизм.. Сколько может выпить пива/водки .. ну тот же ТУСУРовец? Сколько пачек сигарет в день выкуривает среднестатистичекий программист?
Вот.
Так что не верьте им! Они обманывают!

Я, впрочем, тоже невесть что несу.. Вот что значит степень Магистра Бредогенерации - даже на работе найдётся место для бреда.. =)

@музыка: зуб за зуб, за око - око, ухо за ухом чесать..

@настроение: мепистопельское

---

Не сейчас. И не там.
Не вокруг. И не здесь..
Не молчание дам -
Благородная спесь..
Бездорожье дорог,
Сердца тёплый ларец
Не смогу променять
На холодный дворец..
Сокровенностью тайн,
Тишиною низин
Мои мысли в твоих
За прохладою вин..
Без начертанных карт -
Нам они не нужны..
Лишь дорожный азарт
Путеводной звезды...

@настроение: зовущий ветер

---

Несколько удручает это состояние нервозной апатии.. Не хочется ничего, кроме как перестать болеть.. Чтобы просто не болеть..



А ещё всё как в тумане.. Горячечный такой бред..



Не люблю больницы..



И полная дезориентация в пространстве.. Всё время запинаюсь и чуть не падаю.. Бред. Болезненный бред.. Гадкий простудный бред..



Людей на улицах не узнаю.. Хорошо знакомых и часто встречаемых, между прочим, людей..



И ещё странные галлюцинации.. Видела(узнала) человека, которого просто не может быть в Томске.. Или может?

Ты здесь? Это не плод моего взбунтовавшегося вображения? Ты здесь, да?



Это никуда не годится. Лечусь, лечусь и лечусь..

Скорей бы..

@настроение: пустая зажигалка

---

Белые пальцы

...

- Зачем тебе это?

- Не знаю..

- Ну зачем, зачем, зачем?

- Не спрашивай..

- А почему? Почему, почему?!

- Не скажу..

- Ну зачем тебе это?..



***



Он всегда мечтал стать похожим на снег..

Вечерами Он пел ему песни..

Пел и плакал.. От странной, щемящей в груди, пустоты..

Он мечтал быть таким же безумным..

Он придумал стихи о безрукой луне..

Не спросив, никогда не влетал в чьи-то окна..

Просто жил.. Словно ветер в Его голове..

Словно небом сверкали в глазах Его звёзды..

Он мечтал об одном - стать похожим на снег..



***



Я в сумерки усну под снегом...

Весной растаю без рыданий...

А будет скучно - стану Ветром...

Вздохнув, умчусь я без печали...

Узнав, заплачу я без смеха...



Он шептал по ночам эти странные строчки.. И вспоминал, вспоминал, вспоминал.. Вспоминал, как подошёл к удивительному человеку.. Тот стоял посреди серой-серой улицы. У него был длинный рыжий шарф и белое-белое пальто. Белое, как снег, пальто.. И Он спросил:

- Почему люди такие холодные?

- Это Закон Сохранения Снега.

И в голове у Него зашуршали те странные строчки..



***



- Зачем тебе это?

- Это Закон Сохранения Снега.

- А что это такое? Что? Что?

- Замолчи. Ты спугнёшь мой сон.

- А зачем тебе сон? Зачем?

- Замолчи..



***



Он сидел в сугробе и слушалл тишину..

- Зачем тебе это?

Мальчик стоял рядом и вопрошающе смотрел на Него пронзительно-зелёными глазами..



***



- Зачем? Ты снеговик?

- Нет.

- А зачем тогда?

- Это Закон Сохранения Снега.

- А почему? Ты - почему?

- Потому что.. Я хочу стать снегом.., - и что-то встрепенулось у Него в душе. Он никогда раньше не говорил этого вслух, боясь спугнуть своё хрупкое желание словами.. До холодной, замораживающей дрожи боялся сказать это даже самому себе..

- Тогда пойдём, - улыбнулся Ему мальчик.

Он встал из сугроба и посмотрел на него.

- Ты уверен?

- Да.

Он тряхнул головой, протянул мальчику руку и сделал первый шаг.. И в этот момент что-то перевернулось в Его душе. Он наконец-то понял, что такое Закон Сохранения Снега..

- Смотри.. - мальчик царапнул ноготками Его ладонь, - у тебя побелели кончики пальцев..

И.. вперёд! По полосатой дороге апельсиновых фонарей!

И душа Его оттаивала с каждым шагом.. А они шли всё дальше и дальше..



***



Иногда в толпе я вижу человека, держащего за руку мальчика, в ослепительно белом пальто и рыжем шарфе.. И с удивительными, добрыми и солнечными глазами..

Это.. Закон Сохранения Снега...

@настроение: тихие трели

---

Как сон и быль...

Как явное в тумане..

Я пью источник ликованья..

Пыль...

Осколком голоса забитая печаль..

Узнать себя - вот было бы неново..

И рифмы-строчки, словно Казанова,

Уходят прочь, в непризрачную даль..

А сон и быль.. Неясного дыханье..

Граница еле брезжит в тишине..

И пусть никто не вспомнит обо мне -

Я остаюсь. Под кроной Мирозданья..

И в танце том, что так наивно слеп,

Я ухожу от ярости и боли..

И от душевной духоты неволи..

В моей души ликующий напев...

---

На столе лежала луковица..

Нож размеренно нарезал её ещё недавно живого собрата..

Надвигалась буря..

Деревья за окном сгибались под немыслимыми углами..

А на кухне стояла звенящая тишина..

И только мерный стук ножа о доску нарушал её, разбивая столетия на секунды..

-Нет, нет! Я хочу жить!- вскричала луковица

Но луковицы не слышны в этом мире. Как бы она ни кричала - её всё равно никто бы не услышал..

Лишь только по лезвию ножа пробежала злорадная ухмылка - отблеск мелькнувшей за окном молнии..

И вот, с первым ударом грома, нож остановился.. Он будто застыл в леденящей пустоте мыслей испуганной луковицы..

"Всё. Кончено." - подумала она..

А дождь, разрывая в безумной пляске воздух, всё громче и громче пел ей последнюю песню.

И нож, испугавшись столь яростного напора, стал покрываться ржавчиной.. А его мерзкая ухмылка медленно сползла с лезвия..

Но яростный ветер подхватил тучи и утащил дождь прочь.. Всё дальше и дальше..

И кончилось. Больше не слышно всхлипываний умирающей луковицы..

Некому плакать.

Лишь только нож тоскливо лежащий в печальных обрезках.

Ему больше некого мучить и терзать.

Он сам виноват.

И ржавчина тихо покроет его.. Отдавшегося во власть ненавистного времени..

@настроение: температуренные сказки

---

родительское

Да.

Он действительно хороший человек. Хороший, добрый, умный..

Но почему? Почему каждый раз, когда он приходит домой, у меня появляется неконтролируемое желание сбежать отсюда?!

Родной ты мой, ты можешь, хотя бы когда я болею, не задалбывать меня своими мелочами? Я не могу, просто физически сейчас не могу бежать по первому твоему зову, когда тебе что-то нужно. Ты не маленький. Тебе уже 60 лет. С лишним.

Может быть, это просто от того, что я сейчас болею. Не знаю.

Но мне думается, что это просто усталость терпеть и закрывать глаза на твой странный характер..

"Я так больше не могу.. Заверни меня в фольгу.." (с) Арефьева

Это ужасно, когда дети не воспринимает своего родителя как старшего и авторитетного.. Но, блин, иногда он ведёт себя, как ребёнок. Капризный ребёнок..

Я люблю тебя. Но я катастрофически устала. Хватит.

Хватит, хватит, хватит.. Пожалуйста.

Не трогай меня.

И не кури в квартире. Я и так задыхаюсь от кашля.

Сейчас мне нужен не ты. Прости.

Мне нужен единственно родной мне человек. Единственно значимый. )

Без которого мне грустно и элементарно плохо.

А ты не трогай меня сейчас. У меня от твоих фанаберий температура опять поднимается.

Просто дай спокойно выздороветь.

Я очень тебя прошу.

@музыка: БГ-Ключи от твоих дверей

@настроение: кашляющее

---

Я опять всё сделала не так.

Глупая девчонка.

---

зарисовки..

Необходимость – это то, что нельзя обойти. Куда ни пойдёшь – везде натыкаешься…



Было бы хорошо, если бы хорошо. Но совсем хорошо, если мы хорошо сами…



Обычно мне везёт.. И необычно везёт.. Можно сказать, мне везёт необычайно…

---

пойманное по дороге..

Уснуть.. Спокойствием удачи..

Уснуть.. И видеть сны о мифах..

И, встав на путь, что снова начат,

Уснуть, укутавшись в три рифмы..





Я одержим не ангелом, не бесом..

И болен я совсем не тишиной..

Я просто пью сухие рифмы песни..

Я, словно ветер, одержим душой…

---

я ушла в академ. поэтому здесь теперь совсем редко есть. Да и внешка стала чертовски дорогой.

но я здесь, здесь, с вами!



Нэ? =^____________________________________________^=

---

Опаснее забаненного, коннектного и обычного хомяка может быть только хомяк-шатун, лишённый места обиталища..

@музыка: Арефьева - Орландина

@настроение: хомяковское

---

Он осторожно смачивал подпаленные уши настойкой пустырника. Они рассерженно шипели и не желали успокаиваться...

"Всё-таки зря я их вырастил.. Нормальные были уши.." - рассеянно думал Он, почёсывая за постепенно затихающими ушками. Уши заурчали...



... А ведь был человек, как человек.. Ел, пил, спал, получал образование.. Бит не был, хотя любим и обожаем - тоже.. И откуда взялась эта несчастная искорка? Надо было реже смотреть в зеркало. Не раз в два-три дня, а 31го декабря вечером и 10го января утром. И достаточно. А так, нет-нет, да и проскочит. Рыжая такая искорка. Это в серых-то глазах! Всю жизнь были серые.. *ворчливо* А впрочем..

Впрочем, всё равно Его никто не видел. Так хотелось. Легче так было. И постепенно жизнь становилась такой же серой, как и глаза..

Но всё-таки! Всё-таки дёргало Его иногда выбежать на улицу под ливень и кружиться, кружиться по лужам.. Встать ночью и пойти искать незнакомые лестницы и считать на них ступеньки.. Качаться на стуле в столовой и, упав, хохотать как безумный..

Но однажды случайно увидел рыжее.. Но спугнул удивлением, и оно убежало, напоследок махнув искрящимся хвостом.. А потом оно пришло снова...

...

Хвост чихнул, и вывел Его из состояния задумчивости.

- Опять с потолка капает, - заворчал в углу Ёж. - Ты зачем крышу проломил, ненормальный?

- Молчал бы, морда твоя колючая.. Кто кричал: "Интересно! Давай проверим!" ?! А?!

Ёж насупленно зашуршал газетой.

- Ну и что, что я.. Ответственность на тебе! Ты исполнитель!

- А ты подстрекатель! Молчи и не мешай думать..

Он аккуратно высушил хвост, поливая его подогретой настойкой пустырника.. "Всё-таки уникальная вещь. Немного левых заклинаний - и штаны можно гладить!", - размышлял Он..



... Иногда Он просыпался с бешено колотящимся сердцем и пугающим чувством, что вот-вот что-что упустит.. Тогда Он выдумывалл себе кота и, "почёсывая " его за ухом, рассказывал тому сказки..

Но однажды кот не стал слушать, а выпрыгнул в окно.

- Куда ты? Подожди! - окликнул Он его и, сам того не ожидая, перелетел на дерево.

- Хватит историй, - сказал Ему кот, растворяясь в воздухе: - Теперь ты.. сам.. - почти исчезнувший кот улыбнулся: - ты Лис...

...

Уши яростно зашипели, предупреждая об опасности. "Ну вот, опять..", - хмуро проползло у Него в голове. Ёж застучал иглами, накапливая силу для первого удара.

- Спокойно, боя не будет, - произнёс холодный голос из-за двери: - Ведите себя хорошо и никаких проблем..

- Нэ-нэ, а что такое хорошо? - задорно перебил зарождающуюся вкрадчивость Лис, расправляя затёкшие крылья.

- А! Сегодня же пятница! - воскликнул Ёж: - У тебя крылья кожистые!

- Пятница, пятница, - буркнул Лис: - И дальше что?

- Так грибы созрели! - заорал колючий в ужасе.

"Ччёрт", - стукнуло у Него в голове: "Пора линять". И Он стал счёсывать шерсть с ушей и хвоста.



... - А может, не надо? - ныл Ёж, опасливо косясь на мешок с семенами:- Ты уверен, что из этого вырастет что-то неопасное?

- Когда это у меня что-то опасное вырастало? - ворчал Лис, разминая в ступке семена и поливая их настойкой пустырника.

- Уши, - сразу же нашёлся Ёж: - И хвост. И крылья. Может, хватит проводить опыты над собой?

- Не бойся. К пятнице созреют. Будут отличные слинявшие грибы. Знаешь, что с ними можно сделать?

- Не знаю. И знать не хочу. С меня достаточно проломленной крыши, летающих ёлок и голубых слонопотамчиков.. Ты и сам не знаешь!

- Не знаю. Но интересно. Нэ-нэ, не бойся! Всё будет хорошо! - задорно подмигнул ему Лис.

- Это-то меня и пугает...

...

- Эээ.. Я вам не помешаю? - вкрадчиво осведомился из-за двери забытый посетитель.

- Помешаешь, помешаешь. Проваливай. Я линяю.

- Ну нет, так не пойдёт! - и в комнату ворвался Хам. Брови выщипаны, ногти наманикюрены и всё в том же духе.

- Слушай, я же сказал, что для тебя нет места в моём сердце. Ты не в моём вкусе, - отмахнулся Лис.

- Это-то тут при чём?! - завопил Хам.

- А ты с виду яойщик яойщиком - улыбнулся Он:- Да и приходишь уже десятый раз..



... Нда.. В первый раз он пришёл, когда Лис рисовал на крышах птиц.. Красивых таких птиц.. Подошёл и сел на печную трубу.

- Варвар, - хмыкнул Хам.

- Очень приятно. А я художник, - парировал Лис, дорисовывая глаз седьмой птице. Их всегда было семь. На каждой посещаемой Им крыше. С нашедшим все семь обязательно случалось какое-нибудь чудо.

Напевая что-то красиво-лёгкое Лис нанёс последний штрих и спрыгнул на огненно-осенний дуб. И исчез, оставив Хама в одиночестве...

Может, не следовало оставлять его одного?

...

Лис тряхнул головой, прогоняя наваждение. Хватит. Наразмышлялся уже. Ничего хорошего из этого не выйдет.

- Хорошо. Давай руку, - и протянул свою.

- Но.. Почему?

- Балда. Ты ещё не понял? Ты - ветер. И никакой не Хам.. - Лис улыбнулся: - Макс...

Ёж грустно почесал за ушами:

- Иди уже. Хватит сопли разводить. Отпускаю, - буркнул он и развеялся облачком цветного тумана..



... А появился он давно. Как раз тогда, когда Лис только учился прыгать по деревьям.. "Искрится и искрится. Ну и ладно. Может побочный эффект какой..", - думал Лис, поглядывая на странный сгусток переливающегося воздуха.. Но Он неизвестно почему протянул руку и погладил его..:

- Ёжик...

- Почему?

- Потому что колючки, - рассмеялся Лис и щёлкнул пальцами..

Ёж потом говорил, что из любопытства пришёл. Ну-ну.. Занесло, как обычно, невесть куда - и будто так и надо.. И ведь это был не последний раз! Вредный подстрекатель.. *ворчливо*

...

- До встречи.. - шепнул Лис сгустившимся сумеркам: - До встречи..

- Мррр.. Соскучились? - пушистое создание потёрлось о ногу Макса: - Я же говорю.. И не в первый раз. Хватит историй.. Вы.. сами.. - улыбнулся.. и исчез..

Лис сверкнул на Макса окончательно порыжевшими глазами, протянул руку и они вылетели в окно..



А за окном плыли зелёные облака...

---

---

Все истории - это истории о том, что кто-то/что-то уходит. Иногда уходит один. Иногда - двое и прочь, прочь.. Бывает, что уходит время.. Все истории со счастливо-сопливым концом - о том, что уходят чудеса. Есть истории, где уходит печаль.. Истории, когда уходит жизнь... Тысячи тысяч историй..

И всегда кто-то уходит.

Так получается..

Так.. выходит.. ^___________^

---

Почему-то если думаю о чём-либо, то о чём угодно - только не о том, что нужно практически в жизни.. Бестолочь..

@настроение: ворчащее

---

В пустых тетрадях - тысячи историй..

В заполненных - ни одной. Они все убежали и оставили следы...

---

Белые буквы

Когда мы читаем книги - мы оставляем мысли на полях.. Но сейчас - ничего. Поля снова остаются пустыми. И поля непрочитанных мною книг - тоже. Я так хочу.

Потому что - ничего. Ни тьмы, ни света. Ни добра, ни зла. Даже родоначальника Всего Сущего - дядюшки Хаоса - и того нет. Ничего.

Это сведённые судорогой ноги. Это закоченевшие от холода пальцы. Это ничего не соображающая уставшая голова... Ничего.

Нетронутые поля непрочитанных книг. Пустые бокалы невыпитых вин. Уснувшая в поле чужая печаль. Белые буквы на белом листе. Это усталость. А усталость - это ничего. Пустые звуки.

<17.05.2007>

---

Стучит в висках. Это к перемене погоды и мест. К знакомствам и расставаниям. К победам и поражениям. К торжеству духа над материей. К чему-нибудь..