Я рисую портрет за портретом
на дне неразбившейся утром чашки.
Это не "к счастью", не отсутствие осколков
в мусорном ведре, нет.
Вокруг меня постоянно меняются образы,
приходя и уходя, как к себе домой, в клубящийся вокруг меня воздух.
мой попутный ветер не стих, но стал ровен.
может быть, это и есть то самое "страшно",
что заставляет меня испуганно плакать,
грозя своим постоянством.
Я люблю тебя, чёрт возьми..